por medida

Mais uma vez o fracasso consome sem interesse por ele mesmo . transformando-se num numero 8 que me seguira toda a vida como quem corre numero dentro dando voltas em torna de si mesmo , dando a ilusão de saída com seus contornos , mas não são meras ilusões . A perfeita Alucinação , lamento .Para nunca o inelegível na memoria de uns . Lendas De noites de glorias enganam glorias de noites em lendas , onde com a minha glória eu desafino até mais não poder , Desenhos melancólicos e desencontrados eu faço , para mentes a prémio . A sortear no dia em que se sentir preenchido . Estou na data limite para a reclamação de prémios . Atenção .

Pois começar a respirar e então perceber que tudo nada mais passou de um persistente pesadelo mal reconhecido . é bom voltara acordar depois de tanto tempo adormecido , e sorrir para o que me adormeceu agradecendo por isso . Obrigado a imensos números que percorreram todo o meu sono e ditariam o que lhes apeteceu sem pedirem autorização , obrigado a letras que me fizeram confundir e lembraram o lembrar . Estarei sempre ao vosso dispor números e letras miseráveis , canetas impuras de fraqueza incalculável e gente numerada para a sua despedida , Onde a mais pobre das realidades tem a a sua palavra e a mais rica apenas a calcula . Modos meu os que um dia sonhei . A medida de uns centímetros ao alcance de apenas um .

De nada adianta gritar ou mesmo murmurar pois ninguém me ouvirá
Nem mesmo os mais atenciosos a percebem , ou então fingem não a perceber
Carimbo já com gosto os meus monólogos , mas por vezes fico exausto de tanto expirar
. Respiro a natureza e expiro-a para a matar , onde numa auto-destruição é visível a descontracção . Alimento que me constipa .Abraços contidos na ausência de matéria , aquela impureza considerada por muitos . Português. Sente de uma vez por todas e para sempre o livro abre assim .

Peão comido apenas na 15ª jogada
Suspiros k acalmam a mudança que não queria mudar .
O meu escrever é um abraço ao mundo , é uma dedicação contraditória , que me escreve descrevendo . São janelas que se partem pela fúria interior , são vidros partidos pelo calar da emoção . São jogos de Xadrez onde o xeque-mate nunca é o fim , mas sim o iniciam-te .São pétalas que escondem a tradição dos actos , ditam o que não acontece no acontecer , escondendo-se no amanhecer e caindo ao anoitecer . Meros números de puras especulações que não revelam a minha vontade , mas sim a minha indiferença